Has dormido fatal, te plantas las gafas de sol y sales a la calle como un zombi, sin pensarlo demasiado. Hay que trabajar. Te saludan, “hola, ¿qué tal estas?” “Bien” respondes y sigues con lo tuyo. ¿Por qué no decir la verdad? Porque no decir que has pasado una noche de mierda, que te duele todo el cuerpo y que no sabes como vas a terminar el día. Nos cuesta tanto ser sinceros, mostrar nuestras debilidades, sufrimos una especie de imposición social a través de la cual, parece que siempre hay que estar bien y que no se nos permite estar mal. Siempre tenemos que estar alegres y sonrientes o al menos aparentarlo, en las redes sociales todo esto se amplifica, salvo honrosas excepciones, Instagram es un catálogo de felicidad vacía, de falso éxito, de pavos reales desplegando todos sus encantos. Se me ocurre que en estos tiempos en lo que todo se compra y se vende, más que comunicarnos, muchas veces, nos vendemos. Dicen que los amigos son aquellos que te preguntan “¿qué tal estás?” y es...
Las calles heladas no dejan de gemir, ceniza, la leña crepita. Paraguas.
Cajas de cartón amontonadas. Libros apilados, pilas, pelis de serie B, Netflix, caras de John Wayne. Retales, retozos, retoños, retazos. Trozos. Erres que no pronuncio bien.
Cojo de aquí y de allá, de canciones que me ponen tierno, de mentiras que me ponen triste. Las calles mojadas de asfalto y humedad, de asteriscos, de letras y cursivas. Notas al pie de pagina, Qatar.
Te echo de menos y te tengo en frente. Te echo de menos y me como veinte haches, me quedo mudo. Titubeo y te echo de menos. Barro en mi diario de soldado raso. Entre tinieblas.
Blogueo. Párrafos. Cajas de cartón, amontonadas. Emilio Teno. El sur del sur. Drexler. Frases cortas, el post se va hacia dentro, a la entraña. Prosa poética sin filtro. Cortar y pegar. Negrita.
Mil títulos, más de mil preguntas. Cero respuestas. Las golondrinas etcetera. Josele Santiago.
Insomnio selectivo, empezar de cero. Bullyng.
Los chicos del parque, kamikaces enamorados. Spotify. Pedro Páramo, realismo mágico. Fotos en el cajón. No llegará la sangre al río. Crece la yerba, puta vida.
Notas a pie de pagina:
Nota 1. He tomado prestados muchos versos de las canciones que he ido escuchando mientras escribo esto. Sería agotador poner las correspondientes comillas, cursivas y reconocer lo que es robo, lo que es prestamo y lo que no.
Nota 2. También hay cosas de mi cosecha, otoñal.
Nota 3. El mundial bien gracias. Hotel Lichis.
Nota 4. La vida hay veces que duele, Chaouen y González, Luis Ramiro. Sabina y Aute. Carmen Jodra. Ligero de equipaje.
Nota 5. Trankimazin. "Dios no encuentra el paraíso en google maps." Luis Ramiro
Nota 6. Amanece que no es poco.
Nota 7. Mamut, Mastodonte.
Nota 8. La culpa y el miedo. Desbrozar.
Nota 9. No sé porque tengo estas ganas de llorar.
Nota 10. Yo no soy Bad Gyal.
Nota 11. Te quiero.
"He soñado contigo esta noche
Manolo García en el coche.
Daría la vida por verte
y saber dónde pollas estás,
saber cuando estás en mi mente."
Intro. Cecilio G
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