El adverbio todavía , primo hermano del menos sonoro e incluso más prosaico «aún» es el término elegido para dar nombre a esta maravilla colectiva en formato libro que aún, valga la adverbial redundancia, estás a tiempo de hacerte con ella. Todavía es una colección de relatos de / sobre / por la España vaciada / sentenciada. Varios autores, todos de fuste, de la mano de la Editorial Páramo —un pedazo de descubrimiento para mí— y de los micromecenas que hemos puesto nuestro (desinteresado / interesado) granito de arena, cuentan / narran / relatan nuestros / vuestros pueblos. Nuestros parajes y sus gentes. Al final, lo esencial es invisible para los ojos , que decía el joven príncipe de Saint-Exupéry. De eso se trata, de contarnos b uenas historias, del paisaje emocional . O, si lo quieres de otra manera más concisa todavía: sustrato, flora y fauna: un ecosistema humanizado, que no antropizado .
Hoy cumpliría 106 años Bukowski. Si quisiéramos
hacer una broma tonta, diríamos que para ello tendría que haber estado
conservado en alcohol. Una broma de mal gusto, que no vamos a hacer. Nuestro
hombre además terminó dejándolo o al menos moderando el consumo, según la
fuente. Yo no tenía ni idea de lo del aniversario hasta hace un rato. Que
estaba sesteando y me ha dado por mirar Instagram. He ido a parar a una publicación estupenda de @labibliotecadedavid. Cuando estoy medio dormido, o recién
levantado, que viene a ser lo mismo, me suele agarrar la vena juguetona y no he
podido evitar poner un comentario haciéndome un poco el listillo. Buscando
provocar, sin complicarme mucho la vida y, de paso, hacer pensar un poco al
personal, en especial a los fans.
Como la “conversación” que se puede generar en los comentarios de una
publicación de Instagram es tan limitada, me lo he traído aquí y así de paso
homenajeo, a mi manera, a este señor tan misógino y audaz.
Y no se puede decir que no me atraiga la gente que mira (o vive, directamente)
en los márgenes. Yo mismo trato de hacerlo, comprobando cómo se le notan las
costuras al tinglado en el que nos desenvolvemos. Lo que me espanta (y
seguramente a él también le pasaría) es que de alguna manera este hombre se ha
vuelto mainstream y apenas se habla de otros escritores fundamentales como John
Fante (y su alter ego Arturo Bandini), Carver o Cheever por citar a algunos de
los más relevantes. El propio Charles señaló a Fante como su Dios literario, Carver es el rey del relato corto, del
minimalismo y Cheever algo así como su hermano mayor. A todos se les suele
meter, aquí en España, en el saco del realismo sucio. Fueron autores que
supieron contar con mucho talento y claridad la cara B del sueño americano. De
la euforia y el aparente progreso sin límites que se vivió en Estados Unidos
tras la Segunda Guerra Mundial. Un progreso que, como es conocido, tuvo
muchas sombras, entre ellas el problema del alcoholismo, que afectó de una u
otra manera a estos cuatro muchachos.
De todos, quitando al cumpleañero, Carver es el más mencionado y reconocido por
los escritores actuales, sobre todo por los que siguen escribiendo cuentos. De
los otros es complicado escuchar o leer algo, a no ser que lo vayas buscando. Y
en las redes sociales, donde no todo es un horror cósmico como muchos piensan,
Bukowski sigue siendo reverenciado. Entra muy fácil y tiene frases (o se le
atribuyen) muy cañeras e ingeniosas. Le faltaba ser atractivo, aunque para su
personaje, tal vez no le hiciera ninguna falta. Insisto, personaje público que
seguramente el hoy detestaría. No sé en qué momento se convirtió en el escritor
antisistema más comercial del mundo. Viene a ser como cuando te compras la
típica camiseta de los Ramones en AliExpress.
Así que nada, felicitamos post mortem al bueno de Charles, que quizás haya
envejecido mejor como personaje que como escritor y recomendamos fervientemente
echarles un ojo a los escritores mencionados, incluido al homenajeado, claro.
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