Extramuros hace frío, hay que abrigarse cuando cae la noche, los atardeceres, más que bonitos, son melancólicos. Cuando uno frena y consigue al fin descansar, cesa el ímpetu y la ilusión por acceder al recinto amurallado, hay que saber esperar a que llegue el momento. A que las puertas se abran y chirríen los goznes. Entonces se siente cierta paz, cosquilleo y otra vez, el inevitable frío que no llega a calar los huesos, pero deja las yemas de los dedos ateridas. Es entonces cuando aparecen los fantasmas y, como ya me los conozco, son viejos conocidos, los ignoro o trato de hacerlo, no obstante, al cerrar los ojos, ya en la cama, es inevitable dejarse llevar un rato por sus cantos de sirena. Extramuros de tus labios, como te digo, siento el vacío. Una oquedad que estoy aprendiendo a manejar, si es que esto es posible. La relleno con risas y conversaciones, trato de no pasar mucho tiempo solo. Es como ponerle puertas al campo, porque el agujero, como un cráter, sigue en todo el ...
Vivo en un país libre,
cual solamente puede ser libre
en esta tierra,
en este instante,
y soy feliz
porque soy gigante.
Pequeña serenata diurna. Silvio Rodríguez.
Hay días en los que uno amanece claro y feliz escuchando la pequeña serenata, como si regresase del monte, quién sabe, a lo mejor de algún sueño florido y montaraz, y le sonríe a la vida. El horroroso bochorno se fue, ya estás en septiembre, ese mes que tanto te gusta, revolotean en tu cabeza cientos de golondrinas en forma de alegres canciones aladas. El lado más racional y más imbécil de tu cabeza, casi tan aguafiestas como ese tipo que pulula por la Junta Municipal del barrio, te quiere cortar el rollo convenciéndote de que solo son ilusiones (benditas ilusiones), que todo está igual que ayer.
Pero tú ignoras esas apreciaciones y canturreas: "Felicidad qué bonito nombre tienes..." y te sonríe la chica marroquí de la frutería, te habla de sus largas vacaciones por su tierra que te recuerdan a los veranos de tu infancia en el pueblo y los calabacines pesan menos en la bolsa.
Sabes que el sol seguirá subiendo y empezarán las complicaciones y no es que quieras pedir perdón a los muertos de tu felicidad, eres consciente de que no sirve de mucho, quizás tan solo en el plano de lo moral tenga sentido. Te tocó nacer en la orilla buena y tienes problemas del primer mundo. Es lo que hay. No hace falta haber leído Los que se alejan de Omelas, ni ir de cultureta por la vida, basta con ver el telediario.
Al final, la razón de la sinrazón se impone y la felicidad se convierte en un fugaz arrebato de alegría, en unas gotas de euforia que con suerte desembocan en una gustosa serenidad.
Y uno, aun sabiendo que en la canción no todo el monte es orgasmo, vuelve con el estribillo: Felicidad qué bonito nombre tienes.
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